Morriña es una novela de misterio y tensión emocional que entrelaza dos mundos: la costa vibrante de Málaga y la niebla inquietante del norte, entre Galicia y Asturias. Dos hermanos, Iván y Luna, arrastrados por la reaparición de un recuerdo que creían enterrado: la desaparición de una niña que marcó sus vidas.
Mientras una guardia civil gallega y su compañera llegada del sur remueven archivos polvorientos y un periodista husmea entre heridas mal cerradas, empiezan a aflorar pistas imposibles: grabaciones con voces que no deberían existir, símbolos repetidos en objetos antiguos, testimonios cruzados entre generaciones. Y al fondo, siempre al fondo, una melodía de feria que une a los que recuerdan… y a los que desearían no hacerlo.
Inspirada en las atmósferas de Jo Nesbø y el simbolismo costumbrista de Camilla Läckberg, Morriña es más que un thriller: es un viaje emocional hacia lo que uno olvida para poder sobrevivir. Y lo que, tarde o temprano, vuelve para quedarse.
Genre: FICTION / Thrillers / CrimeMorriña lleva más de 200 ventas en 5 meses, manteniendose alta en todas sus categorías en Amazon
Capítulo 1 – Luna
El olor a sardinas asadas aún flotaba en el aire, aunque hacía horas que los chiringuitos habían apagado las brasas. En la playa de El Chanquete, la marea había devuelto una zapatilla desgastada, medio enterrada en la orilla. Luna Lázaro no la vio. Estaba demasiado ocupada gritando el nombre de su hermano con la voz rota, los pies descalzos hundidos en la arena húmeda, las pupilas dilatadas como lunas rotas.
—¡Iván! ¡Joder, contéstame! —chilló, con el móvil temblando entre los dedos.
Su corazón iba al ritmo de una rave, pero en su cabeza solo sonaba una melodía ahogada: la canción que Iván le había enviado dos horas antes, un mensaje de voz de apenas veinte segundos con interferencias de fondo. Era como si lo hubieran grabado en una cueva. O en medio de una tormenta. O debajo del agua.
La música aún se reproducía en bucle.
Una melodía familiar.
Demasiado familiar.
Una que no escuchaban desde niños.
Sintió cómo el pánico se mezclaba con la sal, la niebla del amanecer y el eco de los ancianos que ya salían con sus sillas plegables. Luna corrió hacia el espigón, esquivando redes de pesca olvidadas y barcas viejas cubiertas con lonas. Al fondo, en el límite del paseo marítimo, las luces de la ciudad parpadeaban entre humedad y marisma. El cielo, aún gris azulado, olía a tormenta.
Y algo más.
Algo que se le agarró al pecho.
Esa sensación viscosa, vieja, de haber dejado algo atrás… o de que algo te sigue desde hace años.
